Галерная

Взбаламученой душе покоя нет, неурядицы заели.... Это же мой город, мне он и в помощь! (дальше смешно и страшно).....

Что то плохо было на душе, какая то неопределенность, я решился, это мой город, я частица его... Он должен помочь. И я собрался в ночь, оставив за спиной все невзгоды, вспомнив все страшное... Я ехал а МИСТИЧЕСКИЙ ПЕТЕРБУРГ......
Выезд был назначен на 23.00 что бы быть у первого места на Васильевском как раз к полуночи.... Выйдя из метро, я направился по утрамбованой шестой-седьмой линии к Неве, именно отсюда я и собирался окунуться в мистику и найти ответы на вопросы, да и просто пообщаться... Все электронные приборы (мобилы, фотоаппараты и т.д.) были специально оставлены дома, в карманах лишь гремела мелочь. Я шел вперед... Проходя между знаменитого домика описаного Грибоедовым в "Горе от ума" я заглянуд в окна надеясь увидеть свет канделябров и фланирующих дам, но видимо бал на сегодня был не назначен, в окнах было темно.
Размашисто перекрестившись на купол Андреевского собора, я приступил. Присев на лавочку, я закрыл глаза и прошептал, "Кошка мАла, мясо едАла, деткам носила, всем добро дарила", и стал ждать. Мяуканье не заставило себя долго ждать, маленький серый комок вынырнул откуда то из тьмы и уставился на меня. Маленький кусочек колбаски (заранее припасенный) упал к ее ногам, она еще раз посмотрела пристально на меня и как мне показалось вздохнув аккуратно прихватив его зубами, вальяжно ушла. Ну что же подумал я, "добро" дано, можно и в путь...
Я не стал заходить в аптеку "Доктора Пеля", точнее за аптеку, врагов у меня нет, поэтому дворник Семен с метлой мне не нужен, да и водки я с собой не взял, и сразу направился на набережную.
Проходя мимо Андреевского рынка, мне казалось что надо зайти туда, посмотреть на кровь, но и опять мне не захотелось... меня что то вело... куда не знаю...
Я шел как робот на набережную, мне хотелось поскорее перейти на ту сторону моста, разложить копеечки и ждать тощенькую Шишигу в прюнелевых башмаках и черной пелерине. Вот она то мне и могла помочь, вот она то и должна была меня направить, но не удержался и свернул к дому "Тани Савичевой" (кто это такая я думаю объяснять не надо) просто немного постоял глядя в ее окна, положил маленький кусочек хлеба, поняв что оказывается жизнь не так и страшна.
Во дворе Академии художеств я было уже хотел пообщаться со скульптором Кокориновым, первым ее директором и главным строителем, маленьким желчным человечком издерганным до такой степени, что он не выдержал и повесился на стропилах, и часто в наводнение он стучался в дверь академии, и просил что бы его впустили, ибо на Смоленском он уже устал и извертелся, сыро ему там....
У сфинксов как обычно в ожидании развода мостов тусил автобус из Нижнего-Буровска, замотаный экскурсовод уже ни чего не хотел объяснять , а тупо пил пиво из полуторолитровой бутылки, из жерла Икаруса орала разухабистая Сердючка, народ пытался допрыгнуть до сфинксов.... Впрочем все как всегда...
На мосту поддувало и я ускорив шаг все же остался верен примете и сплюнув обидами ровно с середины моста продолжил свой путь... Шишиги не было, ни слева ни справа не мелькал тощий силуэт. Я аккуратно положил заколку на набережную и стал ждать.... Черт, ну как же я забыл!!! Вот ведь олух, она же не приходит к тому кто хм-м... несколько трезв, надо же было хотя бы губы промочить. Метания по площади Труда привели меня к находке в магазине небольшой бутылочке коньяку, я залпом опрокинул ее и побежал назад... Заколки не было!... Ее не могло сдуть, ее не могли забрать подвыпившие туристы, значит она приходила, значит я не смог услышать ее жалоб.... ну да ладно, теперь должно повести в любви...
Галерная улица дом 41, страшные чугунные ворота которые были востановлены. Снесенный дровяной сарай куда во время блокады стаскивали трупы и где до сих пор не растет трава. (Кстати в этом доле жила милейшая женщина, звали ее Мимочка, когда я с ней познакомился ей было уже за 90, она каждое утро рисовала лицо, выпивала стакан водки закуривала Беломор и выходила во двор погреться) Воровка была первостатейнейшая, еще НЭПмановской закалки... В блокаду ее братья воры приносили ей наворованное, она меняла это на хлеб и кормила детей.......

Автор Михаил Ефимов